Беше толкова студено, че дъхът ти се превръщаше в пара, когато издишаш. Беше сутрин, небето беше сиво, а малкото минувачи бяха увити в яките си. Седемгодишният Лукас вървеше към училище, държейки любимия си шал – червен, плетен, който майка му му беше дала. Винаги го носеше.
Мъж седеше на ъгъла близо до магазин – небръснат, със старо палто, с наведена глава. Наблизо имаше картонена табела: „Не искам пари. Просто искам да се стопля.“
Лукас спря. Майка му, вървейки малко напред, се обърна.
„Идваш ли, малкият?“ Той кимна, но не помръдна. Свали шала си, изтича и го подаде на мъжа.
„Моля те, вземи го. Топъл е.“
Мъжът вдигна поглед. Очите му бяха изпълнени с умора и благодарност.
„Благодаря ти, сине…“ беше всичко, което каза.
Минута по-късно Лукас настигаше майка си. Тя искаше да каже нещо, но виждайки усмивката му, просто стисна ръката му.
Мина седмица. Нощ. Миризма на дим. Викове. В къщата на Лукас избухна електрически пожар – пламъците започнаха от кухнята, бързо се изкачвайки по стената. Майка му грабна телефона, но вратата към улицата беше блокирана.
Когато всичко изглеждаше безнадеждно, прозорецът се счупи с трясък и мъж с овехтяло палто и вълнен шал нахлу. Същият. Той извика:
„Дай ми бебето! Бързо!“
Първо издърпа Лукас, след което помогна на майка му да се измъкне. Минута по-късно къщата беше обхваната от пламъци.
Пожарникарите пристигнаха по-късно. Мъжът седеше в снега и дишаше тежко. Червеният шал лежеше на раменете му, обгорял по краищата.
„Казах ти, че е топло“, каза тихо Лукас, завивайки го отново.
